Майская пасмурность. Насыщенность. Первые зеленые наброски лета, еще не закрасившие все вокруг. Черновик грядущего июня.
Атмосфера магического застоя.
Мир на праздниках пуст. В воздухе словно повышенная контрастность, будто на телевизоре кто-то выкрутил ее гораздо правее стандарта.
Мне всегда хочется сделать что-то с такой погодой и моим внутренним ощущением ее. Как-то использовать ее для себя. Снять немедленно какой-то волшебный и атмосферный фильм. Выпустить блог ниочем. Сделать фотографии, которые навсегда запечатлеют этот волшебный миг.
Но в фильме должны быть события. Блог должен быть о чем-то. Даже фотографии должны содержать какую-то шутку, парадокс или нестандартный и говорящий символизм.
Раньше я бесконечно придумывал события на фоне этой погоды, размещал тут героев или себя, и все уходило на второй план.
Все что мы считаем важным мешает атмосфере. Делает ее фоном. Превращает в второстепенный сеттинг. Мне не нужна в нем никакая драматургия. Никакие нарративы. Я хочу, чтобы мир был пуст и чист. Чтобы этот дождливый май, между праздниками был сам по себе. Насыщенный и величественный май, заметный исключительно чуткому глазу. Безвременье, которое пробегаешь на ходу и которое больше всего и влияет на тебя на самом деле.
Воспоминания, которые происходят с тобой в настоящем моменте.
Зуд не унимается. Мне хочется сделать из этого хоть что-то: Пост в инстаграм, вдохновение для сценария, фотографию, которая не затеряется среди других таких же ниочем. Но нет. Я унимаюсь и растворяюсь в этом.
День как день. 6-е или 7-е мая без признаков будня или праздника.
Серые пятиэтажки, девятиэтажки, гаражи. Футбольное полотно травы, бело-серая люминесцентность неба, пунктиры почек на деревьях, кусты цвета старых электричек.
Это потерянные дни майских праздников, самая светлая мрачность из всех возможных, самая добрая и ласковая . Ее не спутаешь ни с чем. Она сгущается и сгущается, а на душе становится все светлее и светлее.
Везде вокруг все будто еще колючий и приятный ежик вырастающий после чистого бритья: такая трава, такие кусты, такие почки. Прошедший дождь дал гуашности миру.
Оранжевый старый москвич из безвременья. Оранжевый таджик на велике у гаража.
Ничего больше и не надо. Никаких сюжетов. Никакой драматургии.
Я люблю только это.
Раб драматургии и событий, пленный актуальности и новостей. Городской сумасшедший, наслаждающийся единственно возможной важностью – фоном. И чувствующий себя счастливой частью этого фона.
